body_t_issues

Also
wo beginne ich am Besten

beim Mund, den hab ich ja schon,
also benutzt jetzt, damit beginne ich gerade,
also ich habe dich gefragt,
wo beginne ich, am Besten, einmal hier

Einmal hier, das sage ich jetzt einfach mal so,
hier war einmal ein Mund von Dort und jetzt, schau ihn an,
diese Rosenröte, diese Zähne, sechs Implantate wie Dornen im Fleisch, ein eisernes Lächeln,
das Sprechen daraus etwas gestählt, und, Selbstzahlerleistung, keine einzige Krone zu viel.
Yas queen, if‚ beauty is power, SMILE!
is its sword‘.

Einer, vielleicht kein Nachfahre John Rays, meinte mal: tolle Blowjoblippen, so modest,
aber soft, wie Kissen, plush, pucker up, fuck, if beauty is power, and smile is its sword, what’s the beauty in swords, if power is Stärke, Kraft, Macht, Leistung, Strom, Potenz, Gewalt, wie sieht das aus, dieses Lächeln der power, Stärke, Kraft, das Lächeln der Macht, Leistung, das Lächeln des Stroms, electrifying, lights up the whole room, das Lächeln der Potenz, had me gagged, das Lächeln der Gewalt; ist

"Bunt, auch wenn alle die gleiche Farbe tragen"; ist
eine weiße, blonde Figur im Anzug, zur Frau gemacht durch drei andere Körper,
rechts von ihr:
ein Schwarzer Körper, sonnenbebrillt in Krawatte, Face like a Men in Black 110-Promoposter.
Ganz rechts im Bild:
schwarzes Shirt, seriöse Businessbauchtasche, Knopf im Ohr, Kabel schwarz wie der Kopf, wie der gut gegroomte Bart, just your neatly shaved in fit shape but well-behaved Ottonorm-Ali.
Dazwischen:
schwarzes Shirt, casual Schutzweste, verhüllender Vollbart, ein Couperose-rot-weißes Gesicht, und 1, 2 Polizei serving that Ginger spice 3, 4, cropped Sides, mitten im Korpsgeist, reprasentation matters, Copper Cops sind mitgemeint;
ist dein Freund & Helfer;
das Lächeln der Gewalt; unter einer ganz spezifischen Art betroffen zu blicken, getragen von wohlmeinendem Nicken; in Visagen der Bekannten von Bekannten, die dich befremdlich fühlen lassen;
beim Pressetermin mit blitzenden Kameras vor staatsmännischen Handschlag, a Head of State-Dragrace zwischen face-lifted Kriegsverbrecherfratzen.

"Hands Up, Don’t Shoot!" so der Titel des Preface, das vom ersten Kapitel noch durch die Einleitung ("The Cost of Getting Better2) getrennt wird – oder verbunden -, in Jasbir K. Puars "The Right to Maim – Debility. Capacity. Disability."
Zitat:
"One striking aspect of the connective tissue between Ferguson and Gaza involved security practices mining the relationship between disability and death."

"Die kolonisierte Welt ist eine zweigeteilte Welt. Die Trennungslinie,
die Grenze, wird durch Kasernen und Polizeiposten markiert." schreibt Fanon.
Ich frage mich: wo steht die Klinik, wo das freie Krankenbett? Wo das UNCHR-Blau? Planen, die nur unterhalb der Grenze, semantisch, südlich der Kasernen und Polizeiposten – und nein, ich glaube nicht an die fixierte Himmelsrichtung –, als Zelte gelten.
Verstehen die Krankenhausbesuchszeiten des Nordens sich ihren zugeschriebenen Zeitzonen angehörig oder wissen sie um ihr aus-der-Zeit-gefallen sein, wissen sie, dass sie, allen Verschiebungen untereinander voraus, eine gemeinsame Schleife der wahrhaftig entrücktesten Stunden bilden?

Vom Blick auf die Lippen, von der ungefragten Hand in den Mund, von der vertrockneten Mutterzunge sei zu schweigen, wobei, ein Müh will sie sich ja zeigen, gerade außerhalb ihrer Besuchszeiten: Khest. Müde, Erschöpft – Khana. Haus. Khestakhana, Haus der Müden, Haus der Erschöpften.

Jeden Tag diese Pillen schlucken, wenn du Glück hast, Kapseln, sicher ist ein Medikament aber immer eine staubige Tablette ohne Überzug, bitter und wie dazu gemacht, am Rachen kleben zu bleiben, schnell Wasser drauf, Wasser, Wasser, hart Schlucken, den Kehlkopf wie einen Schaber versuchen gegen sich selbst zu stoßen, bloß runter damit, gut, dass deine Speiseröhre nicht sprechen kann, schade, dass sie trotzdem ständig Dinge von sich gibt.
In einer anderen Welt, ohne imperialen Hangover, ohne Königreich der Gesunden, Königreich der Kranken, Wartezimmer voller Unsterblicher, Preis ihrer Heilung: alles, was Leben ausmacht, Lob den Göttern in Weiß, den Kitteln der Authorität, Zwangsjacken nach PsychKG oder familiengerichtlichen Beschluss,
in einer anderen Welt bin ich nicht krank.
Bin ich erschöpft, müde, kein geduldiges Mundstück, aber mehr als ein Darm, der nicht alles verdauen will und kann, ein Magen, auf den etwas schlägt. Ein Nervensystem, so durchgebrannt, Schlaf selbst eine Indukation, die nicht geleistet werden kann.

Aber was erzähle ich eigentlich um den kalten Brei, die heiße Wickel, das Wechselbad der Atteste. Wir haben jetzt schon mindestens 2.5 Minuten hier verbracht und es gibt andere im Wartezimmer, es muss weitergehen, Kundenflow, ich werfe Ihnen gerne noch einen Evaluationsbogen hinterher beim Verlassen der Praxis, vorher noch kurz zu Ihrer Aufklärung –

Entlassungsmanagement:
Du schuldest der Welt einen Stoffwechsel, der all dies auflöst, alles erzählt, ohne das "Ich" zu opfern oder zum Helden zu machen. Aber alles, was du hast, ist eine Patientenakte, so dick wie lückenhaft, ein schlechtes Gedächtnis, schlechtere Erinnerungen zersetzten weiße Substanz, Medikamente ersetzen die hörende Hand, ein Stethoskop macht noch kein Ohr, die MRTs liefern Schnittbilder, aber keines davon setzt deine Teile, unsere Körper, irgendwie wieder zusammen.
Behalt deinen Mund, beruhig deinen Magen. Deine Haut, die rissige, trockene, die gedehnte und vernarbte, Schleim- und Hornhaut, ist keine Wand.

Also
beginnen
wir den Mund zu öffnen,
am besten sanft, möglichst mit der Angst,
denke ich nur über mich nach, denke ich an den Tod und denke ich an den Tod, denke ich an alle und denke ich an alle, habe ich Angst, also ende ich in dir, beginne ich mit einem "Wir", größer als die Summe aus Dir plus Mir,
tiefer als die Wunde, die mir dieser eine Körper,
so weit öffnen wir den Mund,
jede Diagnostik wird verschlungen, fest,
drücken wir Kompressen aus Nähe und künftigem Bindegewebe
auf diese Wunden, schlecht befestigte Grenzen, schuppende Netze und sterbende Zellen, auf unseren geteilten Körper, versehrten Körper, diesen weder heilen, noch Unheil, Körper, gerade so heilig wie verdammt, unser Körper, wir münden, beginnen, in dieser Wunde,
am Besten öffnen wir sie zusammen.

Wir danken Miedya Mahmod für die Veröffentlichungsgenehmigung.
© Miedya Mahmod

Miedya Mahmod,
geboren und wohnhaft im Ruhrgebiet. Seit 2016 Spoken Word-Artist und Lyriker:in, arbeitet auch kuratorisch und redaktionell. Miedya Mahmod ist Mitherausgeber:in von "LytterZine", der ersten Illustrierten für Lyrik auf Twitter, und wirkte an der Poetik-Klausur zu Spoken Word beim Literaturfestival "LeseLenz" in Hausach mit. 2022 nahm Miedya Mahmod an der Lyrikwerkstatt Open Poems im Haus für Poesie (Berlin) teil und ist Teil des Künstler:innenkollektivs "parallelgesellschaft" (Berlin Neukölln). Mahmod ist außerdem Teil der Lesebühne "Aufruhrgebiet – die revolutionäre Vorlesedemo" und gewann 2023 den Jurypreis beim 31. open mike.